Bauwagen
Ich sah den jungen Mann Gedichte rezitieren neben dem Feuer in der
Öltonne, die jungen Hunde bissen sich
im Spiel vor den Bauwagen und dem Sperrmüll. Seine Gedichte
klangen wie Prosa, die Prosa wie Aussagesätze, und
all das war billig und schlecht. Der junge Mann hatte sich gedacht, ein
Dichter lebt verzweifelt und probierte
aus, verzweifelt zu leben, zwischen den Bauwagen, den Hanfpflanzen und
dem Sperrmüll. Aber gewusst hatte er nicht,
daß das verzweifelte Leben Material ist, die Hand dem
Schreiben zu lockern, die Sätze etwas anderes, und daß nicht das Schreiben etwas ist
wie das Rauchen einer Selbstgedrehten.
Später wird er zuerst seine Schreibmaschine aus dem Fenster im
dritten Stock werfen, danach alle seine vollgeschriebenen Papiere,
danach sich selbst. Auch das, wie um eine Rolle auszufüllen.