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Bauwagen

Ich sah den jungen Mann Gedichte rezitieren neben dem Feuer in der Öltonne, die jungen Hunde bissen sich im Spiel vor den Bauwagen und dem Sperrmüll. Seine Gedichte klangen wie Prosa, die Prosa wie Aussagesätze, und all das war billig und schlecht. Der junge Mann hatte sich gedacht, ein Dichter lebt verzweifelt und probierte aus, verzweifelt zu leben, zwischen den Bauwagen, den Hanfpflanzen und dem Sperrmüll. Aber gewusst hatte er nicht, daß das verzweifelte Leben Material ist, die Hand dem Schreiben zu lockern, die Sätze etwas anderes, und daß nicht das Schreiben etwas ist wie das Rauchen einer Selbstgedrehten.

Später wird er zuerst seine Schreibmaschine aus dem Fenster im dritten Stock werfen, danach alle seine vollgeschriebenen Papiere, danach sich selbst. Auch das, wie um eine Rolle auszufüllen.